31 décembre 2007
TrashBack
Demain, la porte s'est fermée.
Le bleu de la prairie perturbe l'océan des lames et moi j'observe, le regard fendu, la chemise sans bouton s'écraser dans le hall 87.
Je n'ai pas ouvert l'œil de la journée:
Récit d'un râteau apprivoisé, deuxième strophe, première jonction. Fendues. Mes paupières écartelées jonchent le marbre des Pins.
C'est dans l'éclat des rougeurs assassines que l'on oublie d'être, sans une poignée, pas de rendez vous ! Le sang vaporeux grouille sous les pavés, d'un parfum suave, il envahit les glandes endocrines du jargon technopestinentiel.
Oubli: N'y a-t-il rien de plus précieux?
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